Alain Delon, la légende du cinéma, est mort
L’acteur français, né le 8 novembre 1935, est décédé le 18 août à l’âge de 88 ans. Sa beauté d’ange diabolique et sa présence féline révolutionneront le cinéma dans les films de Clément, Melville et Visconti.
Ça, on peut dire qu’il s’y était préparé. Alain Delon est mort tellement de fois à l’écran que cela a dû lui paraître une dernière prise. Dieu, qui est un mauvais scénariste, a dit: « Coupez ! » Delon ne s’est pas relevé. Il ne tiendra plus la barre du ketch de Plein soleil. Il ne noiera plus Maurice Ronet dans La Piscine. Il ne s’effondrera plus sous les yeux de Cathy Rosier dans une boîte de nuit tenue par Jean-Pierre Melville. Il est aujourd’hui libéré de la guerre que se menaient ses enfants, Anthony, Alain-Fabien et Anouchka, déballant leur querelle dans un dramatique mélo médiatico-judiciaire, indigne de la star qu’était leur père.
Il fut un temps où le prince Tancrède de Lampedusa avait ce regard bleu, où Claudia Cardinale n’en revenait pas de danser dans les bras de ce fauve en uniforme garibaldien. Delon était nerveux, charmeur, électrique, inquiétant. Il avançait de sa démarche de jaguar. Le geste qu’il avait pour lisser le rebord de son chapeau de tueur à gages dans Le Samouraï…
Sa barbe de trois jours, son pardessus en poil de chameau dans Le Professeur où il chavirait le cœur de Sonia Petrovna face à une Léa Massari attendrie et désolée. La ville de Rimini était triste, secrète, brumeuse. Le héros désenchanté conduisait une Traction noire, ressemblait au Brando du Dernier Tango. Delon semblait toujours garder un secret. Romy Schneider, radieuse, lui souriait en deux-pièces dans une bastide tropézienne. Dans une chambre forte, Charles Bronson, torse nu, essayait de lui voler la vedette. C’était dans Adieu l’ami et l’Américain n’arrivait pas à faire de l’ombre au Français. Du film, il reste les biceps de Delon et ce jeu qui consistait à glisser le plus de pièces de cinq francs dans un verre rempli d’eau à ras bord.
On reconnaît les cinéphiles à ce que pour eux Fort Boyard n’évoque pas un jeu télévisé, mais la fin des Aventuriers où Delon expirait dans les bras de Lino Ventura. Ce sont des images qui ne s’oublient pas. Ce sont des images d’Alain Delon. Son laconisme était légendaire. Il n’avait pas besoin de longues tirades pour exprimer le désarroi d’un Monsieur Klein (1976), entreprise qui n’aurait jamais vu le jour sans son concours. Il fut L’Homme pressé de Morand devant la caméra de Molinaro. Le titre lui allait bien. La vie ne se déroulait sûrement pas assez vite à son goût. Delon enchaînait les chefs-d’œuvre, séduisait les metteurs en scène de génie. Il les comparait à des chefs d’orchestre et lui se disait leur premier violon.
